Somos.

Somos todo aquello de lo que hemos dado para escribir,
somos cada una de las costras que se han caído después de curarnos la herida,
somos una playa en invierno y un beso en la frente de la persona que nos ha querido follar,
somos el susurro de alguien afónico de gritarnos tantas veces que nos quería,
somos la caída de un mechón de pelo que ha dado paso a una coleta y al sexo,
somos cada una de las estaciones en las que hemos perdido un tren para traernos en otro a una persona de la que enamorarnos perdidamente,
somos todas las explicaciones de más cuando lo mejor era hablar de menos,
somos cada una de las sonrisas que hemos levantado por la calle,
somos cada caricia que eriza una piel muerta a la que revivimos.

Somos el error que aparece cuando ya estaba la solución,
somos los "cinco minutos más" de cada mañana, y las prisas de después,
somos el verbo amar y el verbo odiar en la misma persona,
somos desconfianza y orden, confianza y caos.

Somos -o al menos deberíamos ser todos-.